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Un peu d'histoire

1911... l’armée occupe des terrains de Villacoublay pour effectuer ses réceptions... se crée une cantine... à l’Hôtel Moderne rue de Jouy à Viroflay acheté par Henriette Puyade et son époux naîtra la Popote des Ailes vers 1927...
Le nom POPOTE DES AILES apparaît le 7 juillet 1921. Paris... pourquoi les amis des Ailes ne se réuniraient-ils pas, un soir.. en toute simplicité.. on ne ferait pas de discours, on n'aurait même pas besoin de faire toilette. On irait à la popote comme on va chez des camarades, tel que l'on est. Tous ceux qui viendraient seraient les bienvenus... des pilotes, des mécaniciens, d'autres qui n'ont pour titre que celui d'aimer l'aviation...

Le lancement de la Popote des Ailes, le 07 juillet 1921
La pemière Popote des Ailes, le 22 juillet 1921
La Popote des Ailes contre la Popote des Vieilles Tiges
La troisième Popote des Ailes
La XIIIe Popote des Ailes

La popote a changé de restaurant, des Batignoles à la place Gaillon, puis Chaville   1921 boulevard des Batignolles (brasserie Victor) à la Place Gaillon 1924 (Restaurant de La Fontaine-Gallion), puis Chaville à Viroflay

"Bonne et douce Mémére"

Vous y rencontrerez des pilotes d’essai, des pilotes de ligne, des pilotes militaires, même des pilotes qui, depuis longtemps, ne volent plus. Vous y trouvez des moniteurs, des ingénieurs, des metteurs au point, des fonctionnaires, des industriels. Et tout ce monde se connaît, se tutoie, se chamaille sans cesse, obéit, chaque jour, à un devoir dont il se fait une joie.
Le cadre ? Imaginez, au bout d’un jardin sans prétention, une grande salle aux murs tapissés de photos, de dessins, de caricatures, vrai palmarès d’appareils, de pilotes, de mécanos ; tous les visages et toutes les écritures, les serments d’amitié, les traditionnelles plaisanteries.
Mais je ne vous aurais rien dit de la « Popote des Ailes » sans évoquer son atmosphère. Le cafard n’y est pas seulement inconnu, comme la mauvaise chère. On y mène grand tapage ; on ne s’y embarrasse pas de formules ; on y clame sans vergogne ce qu’on se contente, ailleurs, de murmurer. Le philosophe n’y verrait, sans doute, que des âmes à nu ; pour moi, c’est toute l’aviation qui s’y révèle, sa cordialité, sa franchise, sa foi en elle-même, son acharnement à déborder son cadre, à forcer le réseau des traditions qui l’enserrent, la réduisent à n’être souvent que ce qu’elle est. On n’y est pas méchant ; on n’y est pas toujours juste. Mais on y aime passionnément son métier, avec ses dangers, ses travers, ses incertitudes. L’homme de l’air continue d’y vivre, en toute liberté, comme là-haut.